BECKETT

Ma verrà una sera, un’altra, e la luce collasserà dal cielo e il colore della terra e la porta s’aprirà sul vento o la pioggia o il nevischio o la grandine o la neve o il fango o la tempesta o gli immobili tiepidi profumi estivi o la quiete del ghiaccio o il risveglio della terra o il silenzio del raccolto o il cadere delle foglie nell’oscurità ognuna dalla sua altezza, senza che mai due giungano al suolo nello stesso istante, volteggiando rosse e scure e gialle e grigie vivacemente per un solo attimo, sì, nell’oscurità, per un solo attimo, prima di andarsi a cacciare tutte insieme nei loro cumuli, un cumulo qui, un altro là, per essere rimestate da bambine e bambini felici al ritorno da scuola…

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6 commenti
  1. wolfsegg ha detto:

    Questo passo tocca perfino le mie corde. Pensare a qualcosa che muore ma che è la felicità per qualcuno . . .
    e

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  2. anonimo ha detto:

    Désir se fait Amour par ses voies nocturnes
    Dans le chagrin des siecles; et par beauté
    Comprise, par limite acceptée, par mémoire,
    Amour, le temps, porte l’enfant, qui est le signe.

    Et en nous et des nous, qui demeurons
    Si obscurs l’un à l’autre, ce qui est
    La faute mais fatale, la parole
    Etant inachevée comme l’etre encore

    Que sa joie prenne forme: pour retenir
    L’eau dans sa coupe fugitive, pour refléter
    Le feu, qui est le rien; pour faire don
    D’au moins l’idée du sens – à la lumière.

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  3. alfred58 ha detto:

    Pensare a qualcosa che muore ma che è la felicità per qualcuno . . .

    Désir se fait Amour par ses voies nocturnes
    Dans le chagrin des siecles…

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  4. Gardenia ha detto:

    queste riflessioni m’immalinconiscono, come se la felicità – nella sua essenza – fosse il controcanto del dolore; buona mattinata, alfred & company, g*

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  5. farouche ha detto:

    Grazia, mi trova concorde..avremmo bisogno di andare in vacanza 🙂

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