Věra Linhartová – Ritratti carnivori

Tutto è cosi calmo, qui. Nessuno urla, si ubriaca fino a svenire, si butta dalla finestra. Tutto è così perfetto, cosi distante, spesso ne rabbrividisco. Oggi, a mezzogiorno, un raggio di sole è venuto a posarsi sugli scaffali dove i miei libri si coprono di polvere. Lì per lì ho creduto di aver dimenticato una lampada accesa, poi ho capito che, si, la primavera è vicina e lo splendore del sole torna a valicare i tetti delle case circostanti per penetrare nella mia stanza. Da quanti anni rivedo questa fausta apparizione?

Qual è il reale potere del mio pensiero? Posso contare sulla forza di quel che prende corpo nella mia immaginazione per influenzare le tue decisioni? Il mio pensiero, cosi intenso, può arrivar fino a toccarti, può raggiungerti cosi da impregnare impercettibilmente le tue stesse idee? Certo, non ne ho alcun dubbio, il mio pensiero è una forza, a condizione tuttavia che non si sbagli sulla meta. Perché agisca, perché si realizzi occorre innanzi tutto che si distolga da te, che non ti prenda di mira direttamente, in un’ostinazione smarrita. Finché resta attaccato a te è impotente, malsano. Non appena ti lascia, può compiersi liberamente, divenire qualcos’altro, essere in tutta semplicità. Anche se ne sei la fonte, non potresti esserne l’oggetto. Il mio pensiero sollecita uno spazio ben più grande di quello che tu potrai mai offrirgli, allora trasporta le montagne, svuota gli oceani per costruire un paesaggio sconosciuto dove, una volta passata la tempesta, tu potrai un giorno venire ad abitare.

Vera Linhartová, Ritratti carnivori